Y llegará el frío que hiela mis manos

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Esta semana tendremos frío, mucho frío. Al menos eso dice la météo. Vamos, que los cuervos van a volar muy bajo. Cómo cambian las cosas... Hubo un tiempo en que el tiempo no era noticia. Hacía calor, hacía frío, y era lo esperado. No creo que nadie se quejara, total, ¿para qué? Los inviernos eran largos, largos, y las nieves aislaban pueblos, comarcas enteras. Eso fue antes de que el clima comenzara a dar bandazos, como un pollo sin cabeza. 

Ahora, con un mes de retraso, entra el invierno. A partir de mañana, pues, Siberia va a recorrer nuestras calles, enfriar mis manos - más de lo que ya las tengo habitualmente - y enrojecer nuestras narices, de modo que habrá que abrigarse bien al salir a la calle. 

Bueno, que haga frío, me da igual. No es que me guste el frío demasiado, no, yo prefiero el calor, por algo nací en agosto y en Almería, por eso y porque tengo pocas chichas y el frío se ensaña conmigo más que con otras personas que tienen algo más de grasita en sus cuerpos. Pero, en fin, si viene don Invierno reivindicando su espacio, que venga, que aquí estaremos, esperándole. 

Ya es casi la hora de irse a la cama. Mañana hay que levantarse temprano. Me he acercado a la ventana. Fuera, hay quietud, penumbra, y alguna que otra estrella que nos mira sin vernos. Qué milagro es el universo y qué milagro que yo pueda verlo.  

Ya es la noche y he llegado hasta aquí, he vivido un día más. Quizá mañana exista para todos menos para mí, pero hoy, este hoy sí lo he vivido y por eso debo estar agradecida. 

Se derramó la oscuridad sobre los tejados y no quedó una sola estrella en el cielo para consolar al mundo. Los sueños extendían sus alas y escapaban por las ventanas como bandadas de pájaros asustados. Susurros entrecortados se dejaban oír en los sótanos más profundos mientras alguna luz temblaba, aterida, envuelta en la cruda helada. La noche, fría, desangelada, moría poco a poco mientras a empujones, a dentelladas, se iba abriendo paso, sobre un negro horizonte, la madrugada.